Visitas de la última semana a la página

jueves, 5 de julio de 2018

LA TIGRA MUERTA





Yo soy el que siempre he sido, 
'concetos' que el alma encierra,
para defender mi tierra
tuve un valor decidido.
Los campos donde he nacido
me dieron libre extensión, 
no tengo más estrusión
que la del gaucho en su escuela
lazo, boleadora, espuela, 
poncho, rebenque y facón.

Por baquiano y por destreza
fui soldao veterano, 
con una lanza en la mano
y una vincha en la cabeza.
Me encarné con la fiereza
del potro del pajonal
los dos brutos por igual
por montes, cerros y llanos
en partes medio cristiano
y en parte medio animal.

Y ya que se cuadra el caso, 
les voy a contar un cuento
deserté de un regimiento
en un redomón picaso.
Boleas, maneador y lazo
llevaba como escondido
y aprovechando el descuido, 
las maletas bien cargadas, 
ansí llegué a la cañada
de los campos del "Perdido".

Daba una satisfación 
el junquillo con su aroma
y en los bordes de una loma
viboreaba el cañadón.
Desensillé el redomón
no porque fuera cansao...
Yo si, andaba desvelao
con ganas de echarme un sueño
por eso no puse empeño
en pasar pal otro lao.

Cuando el sol perdió su brillo
pa asegurarlo mejor, 
prendí al pingo el maneador
y lo até en un duraznillo.
Ahi nomás me hice un ovillo
en las pilchas del recao.
Después de haber descansao,
desperté con el lucero
le puse al bagual los cueros 
y me pasé al otro lao.

Enderecé a un pajonal
como pa esconder el bulto
y al bagual lo dejé oculto
adentro de un matorral.
Pensé que era el sitio ideal
pa que juera mi guarida
¡pero qué diablo! enseguida
pegó el picaso un bufido
porque allí cerca había un nido
con una tigra parida.

Les juro que me asusté, 
se me añudó la garganta
me eché en el brazo la manta
y el sable desenvainé.
Pa no quedarme de a pie
matarla jue mi esperanza;
¡la tigra se me abalanza
derecho a darme un zarpazo!
le metí en la boca el brazo
y le hundí el sable en la panza.

En ese momento atrós
cayó con la boca abierta
y al ver a la tigra muerta
le di las gracias a Dios.
De aquél animal feroz
llevo una gran impresión, 
y si en alguna ocasión 
me tocara el mismo caso
las patas de mi picaso
no medirán la extensión.

Al rato pegué la güelta
y me encontré dos cachorros
tomando la leche a chorros
de la pobre tigra muerta.
¿A quién no se le despierta
la fibra del corazón?
Pero yo sin compasión 
les dentré a clavar el sable, 
¡vieran que carne agradable
más sabrosa que un lechón!

Le alvierto a cualquier matrero
si en el caso no se hayao, 
que el tigre es mejor bocao
que la carne de cordero.
Este hecho verdadero
quizá ninguno lo cree, 
pero yo seguro se
que aqueya zona desierta
le llaman: "la tigra muerta",
¡la tigra que yo maté!

Juan Quiroga

domingo, 27 de mayo de 2018

DE REVÉS POR SOBRE EL CODO


Señores yo soy sureño
por eso canto milongas,
sin que nadie lo disponga
porque yo no tengo dueño
Mi fortuna está en mi sueño,
mi canto es una guitarra,
tengo en el pecho una garra
que es un león que se abalanza,
y mi vida es una lanza
con un cantar por moharra.
Yo canto a los cuatro vientos
porque no tengo fronteras.
El corral me desespera,
porque castra al sentimiento.
Voy cantando lo que siento
y el que quiera que me escuche,
no hay calcuta que no luche
pues para eso está entrenao´
y el que tenga un entripao´,
tiemple fuerte y desenbuche.

No crean que son brabatas,
ni se den por provocao´
pero donde yo he pisao´
quedo la huella e' mi pata.
El canto se me desata,
como llego a la matrera,
siempre fiel a su manera
vuela libre y oregano
que no se ha inventao la mano
que le ponga una tranquera.

Allí donde haiga un asao,
donde haiga una jineteada,
donde esté la paisanada
refirmando lo pasao´,
allí estará mi encordao´
siempre firme en el repecho,
porque me asiste el derecho
de todo criollo que canta,
de vertir por la garganta
lo que le bulle en el pecho.

martes, 8 de mayo de 2018

SIN GARANTIA - SAUL HUENCHUL




Cuando me hablan de torteadas d’esas que endulzan las yemas
bien esponjosas y con crema y con dulce e’leche untadas
 como esas a preparadas de cumpleaños “exquisita”
 donde ponen las viejitas toda su cencia, patrona
 pero pa’mí aunque duronas… prefiero las tortas fritas. 

Aunque las fritas triunfantes también bastante han cambiao 
con el royal tan mentao y con la harina leudante 
ya no es lo mismo que antes que se hacían sin levadura
 y yo apoyo esa postura de hoy, como un adelanto 
porque no hay que amasar tanto y aparte no salen duras 

Y al hablar de tortas ricas de tamaños y formadas 
hay triángulas y cuadradas como hay grandotas y chicas 
cada cual lo suyo aplica al amasar en su predio 
y en las campañas que asedio mi padre hacía, 
sin chacota unas redondas grandotas con un aujero en el medio
Tal vez de áhi habré sacao como hace todo buen hijo
 lo poco de un amasijo que aprendí de puro hambreao
Ah!!! mi padre en el pasao él y yo sin cocinera y girando en la matera
en las noches largas o cortas hacía una bolsa ‘e tortas para las semana entera.

/ Y qué tortas compañero!! tortas que cualquier sotreta
las cargaba en la maleta como igual debajo el cuero
 y buscándole el aujero cuando ya se habían oreao
a los tientos del recao podía lo mismo llevarlas
 pero eso sí pa’ mascarlas había que estar entrenao.

 Con grasa ‘e potro o de pique que son dos grasas muy finas
 después… agua, sal y harina y al amasijo sin chiste
y cuando medio te viste que la masa entra a subir
no hay mucho para decir que hacen las tortas y bien
a la olla o al sartén que es lo mismo pa’freir.
Ahora…he visto algunas chinas que hacen de tortas… deleites
con royal, huevo y aceite que acomodan en la harina
y las sacan tan divinas.. que siempre resultan pocas
 pero hay algo que no embocan las hacen chicas sin cuento 
por eso los angurrientos s’ echan a dos a la boca.
Ah!! Si fueran las grandotas que mi padre sabía hacer 
iban ustedes a ver a muchos d’esos en derrota
 hay que cuidar como nota que la grasa no esté fría 
después una tontería… yo las fabrico en un rato
 pero eso sí… de esa plato no puedo dar garantía




Molina Campos "Lindo pa´verla"

jueves, 5 de abril de 2018

CORAZÓN DE MUJER



Soy la calandria que trina
sin ninguna pretensión
y canto sin más razón
que haber nacido Argentina
soy el verso sin espinas
suave como el terciopelo
soy la bondad soy señuelo
de nuestra raza campera
la que tiene una bandera
con los colores del cielo


Soy la cifra y el Estilo
sureña por excelencia
entradora en la conciencia
Como daga de dos filos
soy el bocao de pavilo
que sujeta al redomon
mate amargo chicharron
soy verso del viejo Pancho
yo soy alero del rancho
hecho de paja y terron


Soy Malambo escobillao
a nuestra usansa Surera
yo soy el pial puerta ajuera
con tres rollos de volcao
Soy presente soy pasao
yo soy lo que debo ser
y canto sin mas placer
que haber nacido Argentina
soy la Calandria que trina
con corazón de mujer.



viernes, 30 de marzo de 2018

2 DE ABRIL




Después de un domingo bravo que se voló con el viento,
Llego el lunes a la escuela, cansado y con mucho
sueño.
Como se pasan los días que ya casi ni los siento,
Se desfleca la semana, otra mas sin mas remiendos.

Suena el timbre y más de cuatro le corren carrera al
tiempo,
Porque aquel q llega tarde, es media falta de arresto,
Y será una falta entera pa''''l que se quedo durmiendo.

El estudio, es necesario hasta pa ser barrendero
Y hay q cuerpearla de entrada q si no, q si no se pone feo,
Forman fila, y la bandera se confunde con el cielo
Y le cantan por ser criolla, el alumnado completo,
Un canto de patriotismo acuanao dentro del pecho.

Después, después silencio profundo como señal de respeto
Saludo a los profesores y derechito pa dentro.
Alza el tono el profesor y a la vez se pone serio
"hoy es lunes tres de abril, tenían un deber, lo han hecho!
A ver...marcelo gutierrez pasa acá al frente y léelo"

Se pone de pie el muchacho y empieza a leer con miedo
"El dos de abril... en mi patria se vuelve
rojo misterio,
Y se mancha el almanaque por que es un día muy nuestro
Con la sangre de esos hombres q con honor defendieron
El suelo de aquellas islas que según dicen es nuestro,
Le pido a dios poderoso q cuide a los q murieron
Y grito viva la patria! como un homenaje a ellos."

El profesor felicita se sienta el chico contento,
Y uno a uno de la clase su homenaje va leyendo
Y el profesor evalua como midiendo el talento.
"A ver, Gustavo Maciel mostranos que es lo que has
hecho"
Queda callao el muchacho hijo de padres tamberos,
Y responde a la insistencia.. "yo no hice nada maestro"

Hay un silencio de tumba
"pero Maciel, que me ha hecho?
Si no hizo los deberes, es una falta de respeto,
Yo soy nuevo en esta escuela y voy a cuidar mi puesto
Y a nadie voy a permitirle q me ande tomando el pelo"

Se larga a llorar Maciel con la cara entre los dedos,
suena el timbre y los demás van a jugar al re
creo.
Cae un uno en la libreta y le duele hasta el
maestro,
que al verlo llorar, se acerca pa
ofrecerle consuelo,
"porque no hiciste el deber, porque no hiciste el deber
Contéstame séme sincero"
y responde el muchacho entre
sollozo y lamento
"allá en la isla señor, allá en la isla señor yo tengo un
hermano muerto
se fue a defender la patria y todavía lo espero"....

El profesor sorprendido lo miraba boca abierta...y solo atino a decir
"porque no me lo dijeron"
camino hasta al lado del niño,
le dio un abrazo y un beso, se volvió pal escritorio
borro el uno que había puesto y al retirarse se oía
"porque no me lo dijeron"

La bandera, a media asta eternamente de duelo
Busca alguna explicación por sus hijos que no han vuelto,
Yo se bien que no es justo que a uno le roben el
suelo,
Pero no es justo tampoco hacerse matar por ello,
Nunca olvidemos que el fin no justifica los medios
vayan estos versos sencillos a los chicos que murieron,
Inocentes criaturas como el Maciel de mi pueblo

El dos de abril... en mi patria se
vuelve rojo misterio,
Y se mancha el almanaque por que es un día muy nuestro
Con la sangre de esos hombres q con honor defendieron
El suelo de aquellas islas que según dicen es nuestro,
Le pido a dios poderoso q cuide de los q murieron
Y grito Viva la patria! como un homenaje a ellos

sábado, 24 de marzo de 2018

PAYADA DIA NACIONAL DE LA MEMORIA


EN MARZO DE NUESTRO PASADO
DEL LUTO AL PRESENTE VISTE
DE AQUEL 76 TRISTE 
Y EL TRISTE GOLPE DE ESTADO
MAS SANGRIENTO Y DEPRAVADO
QUE NUESTRA PATRIA HA OCURRIDO
PARA QUE NO TENGAN OLVIDO
ETERNAMENTE SE ESCUCHA
MADRES Y ABUELAS QUE LUCHAN 
POR LOS DESAPARECIDOS.

SUFRIÓ EL PAÍS LA INJUSTICIA 
DE AQUELLA LUCHA SANGRIENTA,
LA DÉCADA DEL SETENTA 
FUE MAS GOLPE QUE CARICIA.
CADA MADRE A SU JUSTICIA 
DE ADENTRO DE SU ALMA 
PORQUE SIENTE QUE PALPITA
LA VOZ DE ESE HIJO QUE PIDE 
QUE EL PUEBLO NUNCA LA OLVIDE
PARA QUE NO SE REPITA.

QUE NO VUELVA LA TORTURA
NI LOS VUELOS E LA MUERTE 
DE UN PUEBLO UNIDO Y FUERTE 
NO LO HACE LA DICTADURA
NO HAY QUE MATAR LA CULTURA
LOS SUEÑOS LOS IDEALES 
QUE LA DEMOCRACIA VALE 
MAS QUE BOMBAS Y MISILES
POR LOS DERECHOS CIVILES 
SOCIALES Y CULTURALES.


LA REPRESIÓN MILITAR
DIBUJO UN NEGRO CRESPÓN 
Y UN ETERNO LAGRIMÓN
 QUE NO PARA DE BROTAR
CADA MADRE EN SU LLORAR
LA AUSENCIA DEL SER AMADO
INJUSTAMENTE  ROBADO
POR ORDEN DE UN GENERAL
POR CREER QUE UN IDEAL
ES LO MISMO QUE UN PECADO


HAY QUE DECIR "NUNCA MAS"
A ESE DOLOR DEL PASADO
Y ESTE PRESENTE HE TRATADO
QUE NOS REGALE MÁS PAZ
PARA ENCONTRARLA QUIZAS
PODRE COMPARTIR SUS PLANES
VAMOS SOÑANDO ESOS PANES
QUE NO SE VAN A ACABAR
SALUDA DAVID TOKAR
CON JUAN ALBERTO LALANE.







martes, 6 de marzo de 2018

DEL TIEMPO DE LA MAROMA



Cesar Lescano
 Yo conocí de pichón
cerca de Divisadero a un tal Venancio Lucero (un viejito setentón). Sabio en la conversación sobre cosas del pasao, hombre de campo, educao, sereno como agua'e pozo y que por sus años mozos supo ser muy bien montao. Contaba de aquellos días interesantes pasajes, cuando todo el paisanaje habilidades lucía, y como él también tenía recuerdos de sus proezas, refrescando su cabeza mientras pitaba un "Brasil" iba encendiendo el candil del tiempo que no regresa. Y me sabía decir -hablando cosas camperas- de aquellas fiestas primeras donde a él le gustó lucir, que era un orgullo subir cuando se hacía una doma y no era'e jugarle a broma por más que uno lo practique, de un corral de palo a pique largarse de la maroma. Me contaba que una vez galopió más de diez leguas por jinetearle unas yeguas a un tal Deolindo Jerez, hombre que supo ser juez en el pueblo'e Lobería y que una estancia tenía muy cerca del Quequén Chico y que habiendo sido rico el juego... lo fundiría. Mas volvamos al asunto de aquellas yeguas del caso, después de andar con el lazo don Jerez, que hoy es difunto le dijo: "Yo las rejunto desde el canal para afuera y al encarar la tranquera, me gustaría, Lucero... que se le tire primero a aquella que's zaina overa. Calculo que ese animal tenía unos cinco años midiendo por el tamaño y su instinto tan brutal. De todas las del corral que andaban a las gambetas, esa era la más inquieta, y ande me gritó: "se asoma"... yo la esperé en la maroma con las patas como horqueta. Me le caí... propiamente con el cuerpo acomodao justo en la cruz, bien sentao pa'peliar como la gente. Y aún lo tengo presente -la cosa fue en un momento- crucé con la lonja el viento, se la asenté en la paleta y empezó aquella sotreta a mostrar su sufrimiento. Resopló y pegó un bufido al clavarles las lloronas y ensayó otras intentonas para dejarme tendido. Se hizo un arco retorcido, se abalanzó largo trecho, después se limpió en el pecho la espuma'e las carretillas y yo... como en una silla iba en el lomo... derecho. Y así la anduve aquél día, primero la zaina overa, después, la rosilla qu'era yegua de muy mala cría. Y terminé la porfía con una cebruna clara y una mora malacara que me salió trabajosa, porque de puro mañosa se me sentó... ande montara. Y las horas... se pasaba recordando tiempos idos, aquel hombre que no olvido y que tan lindo me hablaba. Era un gaucho que contaba cosas que han quedado lejos, cuando el criollo era parejo para los lujos camperos, y cuando nada extranjero nos frunciera el entrecejo. Los recuerdos fueron tantos de aquél Venancio Lucero que cuando los entrevero cobran renovado encanto... Quien sabe en qué Campo Santo estará su sepultura, aunque a mí se me figura cuando el recuerdo se asoma que lo veo en la maroma alardeando... su bravura. Victor Abel Gimenez

lunes, 26 de febrero de 2018

BOTA DE POTRO




Rodrigo Roberto Soria Ph

Botas sobadas a mano
con la paciencia de un viejo
de un animal azulejo
que fue un pingo soberano.
En un tiempo muy lejano
también las supe calzar,
y aunque las dejé de usar
de vista nunca las pierdo,
porque me traen un recuerdo
de aquel pingaso ejemplar.

No olvido esas ocasiones
que al ceñir las ligas pampas
con sus camperas estampas
me apretaban los garrones.
Y al lucir en mis talones
unas espuelas sin brillo
con nudo fuerte y sencillo
las alzaprimas guapeaban,
y a mis botas las maneaban
del empeine y del tobillo.

La derecha, un buen rayón
ligó en el trabajo rudo,
que un toro bayo guampudo
le obsequió de refilón.
Suerte que en esa ocasión
pude cuerpiar la embestida; 
y en forma más conocida
en la izquierda está presente
la marca, clara y patente,
que el bagual luciera en vida.

Ahura, cuando alguna vez
con cuidao las manoseo
son pa mí como un trofeo
de modestia y sencillez.
Por ser gauchas sin doblés
solía usarlas muy altivo,
y hasta encontraba un motivo
pa olvidar ciertas derrotas
al sentir contra mis botas
las caricias del estribo.


lunes, 19 de febrero de 2018

EL ADIOS DE GABINO EZEIZA




Buenos Aires de mi amor,
¡oh, ciudad donde he nacido!
No me arrojes al olvido
yo, que he sido tu cantor.
De mi guitarra el rumor
recogió en sus melodías,
recogió en sus melodías,
el recuerdo de otros días
que jamás han de volver,
los viejos cantos de ayer
que fueron las glorias mías.



Esperanzas que ya no hay,
coplas y cielos ardientes,
la diana de los valientes
volviendo del Paraguay.
Cantos de patria, pero ¡ay!,
que en la guitarra argentina,
que en la guitarra argentina
melancólica se inclina
para decirles adiós,
mientras se apaga la voz
de las milongas de Alsina.



Por eso vengo a cantar
mi trova de despedida,
que hoy la tarde de la vida
mi alma ya empieza a nublar.
Nadie volverá a escuchar
de mi guitarra el rumor,
de mi guitarra el rumor,
cantos de gloria y de amor
de la ciudad en que he nacido,
no me arrojes al olvido
yo que he sido tu cantor.

sábado, 17 de febrero de 2018

MAESTRA DE CAMPO






Por la pereza del tiempo
el otoño estaba tibio, 
ya que en el Chaco, el verano
es como dueño del sitio.
Y a veces demora en irse
sin importarle el destino.
Por eso es que aquella tarde
cuando bajó en la estación
del lerdo tren en que vino
su cuerpito era una brasa
por nuestro clima encendido.
Y se quedó en el andén
como asustada y con frío
por ser mucha juventud
pa´terreno tan arisco.
A más mujer, buenamoza
y en pago desconocido.
Y allí se quedó parada
en vago mirar perdido por, 
por querer disimular
su temor a estar tan sola
y sin saber el camino.
Pero al momento nomás, 
las toscas manos de un gringo, 
callosas de tanto arar
y de pelearlo al destino
se acercaron bondadosas
y con ternura de niño
le dieron la bienvenida 
en nombre de la escuelita
que hace mucho la esperaba
triste en el medio del monte
pa que alegrara a sus hijos.
Subieron al viejo carro
de aquel colono sufrido, y
y comenzaron a andar
entre una nube del polvo
por el reseco camino.
Cuando llegaron al rancho
la noche ya había encendido
sus farolitos del cielo
y el canto triste del grillo, 
y fue por eso tal vez
que entre las cuatro paredes
de aquel su humilde cuartito
una angustiosa tristeza
entraba a clavar cuchillos
como queriendo matar
esa noble vocación
que en su pecho había nacido.
Pero llegó la mañana
y el sol con todo su brillo
desdibujó las tinieblas
que habían querido torcer
las huellas de su destino.
Y aunque llorando por dentro
masticando soledad 
en aquel lejano sitio
puso firmeza en el paso 
y fue a buscar el amor
de aquel puñado de niños
que hace mucho la esperaba
en la escuelita de campo
clavada en pampa del indio.
Y desde entonces su vida
se hizo horcón de guayacán
se hizo paredes de adobe
se hizo terrón para el quincho
y armó con todos sus años
aquel rancho para el alma
con un letrero invisible
que decía en letras de amor
"Aquí hay saber y cariño".
Y fueron 30 los años
y fueron muchos los niños
que luego se hicieron hombres
y mandaron a sus hijos.
Ella, ella no pudo tenerlos
porque la flor de su vida
se marchitó entre los montes
y nunca llegó el amor 
a golpear en la ventana
de su rancho de cariño.
La escuela, la escuela 
le había pedido
hasta ese sacrificio
que se quedase soltera
porque precisaba intacto
todo el amor que tuviera
para entregarlo a los chicos.
Y en eso, en eso de darlo todo, 
un tibio día recibió
en una nota oficial
algo que la estremeció:
después de mucho esperar 
el concejo le anunciaba
que había sido jubilada
en premio por su labor.
¿Era premio o era castigo?
Mil veces se preguntó.
No se vaya señorita, 
quédese a vivir aquí, 
si nosotros la queremos
por qué se tiene que ir.
Esas voces y unas manos 
que se agitaban sin ruido
fueron únicos testigos
de aquella amarga partida.
Ella entraba en el olvido
allí dejaba sus años
allí dejaba su vida.
La polvareda del sulky
y manitos color tierra
fueron su único homenaje
en aquella despedida.
¡Adiós señorita Rosa! 
¡Adiós maestra de campo!
En usted a todos les canto
los maestros de mi tierra
no sé si mi estrofa encierra 
y expresa lo que yo siento, 
pero tan solo pretendo
oponer a tanto olvido 
mi simple agradecimiento, 
ya que la Patria les debe
el más grande y merecido 
de todos los monumentos.



viernes, 2 de febrero de 2018

ALBERTO MERLO



Alberto Merlo (2 de febrero de 1931 - 10 de abril de 2012)​
 fue un músico, compositor y guitarrista argentino, considerado
 como uno de los intérpretes fundamentales del canto surero,
 dentro de la historia de la música folklórica de Argentina.
Merlo nació en el campo, en Colonia Bossi, departamento San Cristóbal, 
en la Provincia de Santa Fe. De ascendencia italiana
 y lengua familiar piamontesa, Merlo aprendió el folklore argentino 
de los peones golondrinas, que cantaban milongas acompañados 
de sus guitarras.
Comenzó cantando tangos con sus hermanos hasta
 que se radicó en Jesús María (Córdoba). 
Allí formó un trío con el que se fue a Buenos Aires.
Su verdadero nombre completo era Aquilino Candelario Merlo​
Entre sus obras se destacan La Vuelta de Obligado
 (triunfo del que compuso la música, con letra de Miguel Brascó​),
 Cuando la tarde agoniza, Pion de fierro, Noche
 y camino, Pa´Dolores, Rincón de López, etc.
En 1985 recibió el Diploma al Mérito de los Premios Konex
 como uno de los 5 mejores cantantes de folklore de la historia en la Argentina.